Belle comme un mensonge

Estou encilhada por ramos de manjericão embrenhados nos meus cabelos, me inebriando de um cheiro escandaloso de promessas gustativas. O cheiro é que me guia e me mantém de rédea curta à mercê da sensação.

Sou escrava do prazer que não vem, da lembrança que não vai. Angústia enterrada, semente de crise e o que há de nascer é outra coisa. Outra pessoa, até, encarnada em mim. Mas será a verdade inaudita uma mentira muda? Será que a semente da verdade enterrada não é uma vida mentirosa ou, pior, omissa, vendada, amordaçada?

Vou encilhada de manjericão e sálvia e o sabor das minhas mãos só me dá a certeza de quem me guia sou eu mesma.