Falta um mês, exatamente. Horas de vôo. Anos de lembranças. Frio na barriga.
Não é um rito de passagem, se é que ritos de passagem podem durar míseros quinze dias (podem, na verdade). É que, dez anos depois, tudo é outro: outro eu, outros eles, novos eles, paisagens mutantes, tudo isso no tubo de ensaio da existência. Certas coisas, porém, não mudam mesmo com a pós-modernidade. Por isso, talvez, a amizade seja um dos maiores bens que (não) temos.
Mas divago. 'Bora dormir.
2 comentários:
ACHO que sei do que você fala. E se eu estiver certo, vai a minha invejinha: tomara que a azeitona da comida do avião tenha caroço.
Falta um mês pro recesso. Tô contando cada dia.
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