Feliz Natal

Malika, nove meses de gestação, percebeu que a bolsa rompera nos primeiros minutos de um bombardeio que caía sobre Qana em ocasiões intermitentes desde a noite anterior. Bachad, que se casou com Malika quando ela tinha treze anos, estava inquieto fazia alguns dias, desde que Fuad, amigo seu de infância e soldado das fileiras do Hezbollah, dissera, com olhar injetado e ar cansado, que o menino que sua mulher carregava no ventre, estava predestinado a uma missão divina: "ele é a semente do triunfo do Islã, Bachad".

No entanto, a lembrança passou por sua mente como uma tempestade de areia e, passado o ardor em seus olhos, Bachad tratou de sair de Qana com Malika logo aquela bateria de bombas tivesse cessado. Pegou seu burro, ajudou Malika a subir em seu lombo e, com poucos pertences, pegou um pequeno caminho que os fizesse pelo menos chegar à cidade mais próxima. Acima do cheiro de pólvora e carne queimada, o ar da noite era limpo e as estrelas, que enchiam de brilho o manto negro da madrugada, acabaram por guiar seu caminho até um estábulo, em que tiveram de parar pois as dores de Malika já se tornavam insuportáveis. Sorte que a propriedade era de Muhammad, seu conhecido, e não seria perigoso para passarem a noite até Malika se sentir melhor.

Sobre o estábulo, parecia que uma das estrelas brilhava mais forte. Após duas horas de gritos e gemidos, irrompeu um choro infantil e Bachad segurava, em suas mãos ensangüentadas, uma menina miúda e frágil. "Maldito seja, Fuad deve estar louco", pensou. Ao mesmo tempo, com o cordão de carne ainda ligado à menina, Malika pensava: "É ela quem vai conseguir deixar para trás todo esse sofrimento e vai lutar mais do que eu nunca consegui".