Eu poderia escrever diferente no estilo, no conteúdo, eu escrevo, e na verdade poderia transcrever tudo mas eu sei que a intimididade é necessária, e por mais que eu seja voyeurizada aqui e goste, eu preciso estar sozinha.
O engraçado é que como ela hoje, eu me peguei em arroubos de melancolia, simplesmente melancolia, porque sei que a dor tal como ela fora não cabe mais aqui. Pessoas me disseram coisas que me remeteram ao passado, pessoas repetem algo parecido com meus passados em seus presentes e eu penso: será que farão igual? Será que seus olhares serão sombras culpadas? Mas eu espero que não, eu quase sei que não. Eu vejo, no entanto, quietamente observo com olhar de doçura, serena.
Chamaram-me de mulher, esses dias. Que coisa. Se sou mulher, é sinal de que fui bem sucedida no meu rito de passagem. E que sobra um pouco de melancolia que não tem mais nada da dor aguda que fora antes. É só uma cicatriz bonita e só perceptível por quem é bom de entrelinha.
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