Liquidificador

Quietinha, fim da tarde, uma coceira por dentro do peito. O nome disso é ansiedade. No imediato, nada a acontecer, nada - que eu saiba, e o que eu não sei é infinito - por vir, mas esse bicho, que sou eu mesma, consome o algodão-doce da tranqüilidade que mora aqui dentro. Ele come devagar, mas esse mastigar moroso tem uma saliva corrosiva que vai lentamente se embrenhando em cada fibra e, como milagre, uma hora isso tudo passa. Acho que tem um porvir, na verdade, há um "por ir" e ir implica, daqui a poucos dias, passar por essa pinguela de madeira frágil que me leva aos 30. Sem nada depois. São 30 anos, mas podem ser 30 idéias, 30 vidas, 30 histórias, 30 dias, 30 minutos.